La Jarana

Una nueva canción
El huapango en el alma,
Rasgueo eterno,
Voz dolida transmitida
Como puñalada y grito,
Rumba de montaña:
Violín, Guitarra quinta y claro:
Jarana.

La canción es tresillo
De huarache lustrando el piso.

El pescado y la montaña
Entre pies, baile
Una respuesta repetida mil veces,
Falsete y realidad en uno mismo.
Suena,
Compone
Rima
Responde
Desde un jinete
Hasta la pasión
Y las tres huastecas.

De Camperos a Rodrigo
Y ahora, aquí
A mi lado se desdobla
Empieza su historia
La mía
La canción amada,
Roto cariño
Con cuerpo de mujer
Y sueños llenos de tramontana,
La Barcelona de pixa pins
Cinco cuerdas unidas
Llevan a un tren a la magia
Que no descansa,
Donde se siente
Hervor de sangre y castañas
De piel y pasión,
Canción y alma.

Huapangos:

Ruido y silencio

Mis carcajadas suenan de aquí
A mi país,
Mis palabras cruzan el viento
Y atacan el corazón de algunas personas.

Estando aquí inmolado en silencio
Quisiera acercar un vidrio a las narices cercanas
Ver si respiran,
Porque ruido no hacen.

Será un viernes de cumbia, salsa y rocakanrol
Otro más
Como antaño hicimos fiesta.

Hoy queda poco de la historia
La reescribe un chimpancé somnoliento
Y las publica en este blog,

Saudade I

Inexplicable como un sentimiento
Es la palabra,
En un segundo hay un insulso
Andar de cabeza gacha,
Al siguiente otro de alto vuelo
Frente erguida
Y días plenos de ardor guerrero.

Los días soleados cambian rápido
Con una ventisca,
Una nube, un pequeño chaparrón
Y sobre todo con almas rotas.

Es más fácil ver el dolor propio
Que el ajeno
Porque está más cerquita
Es propio
Y no la otredad del entendimiento.

Nadie es perfecto en su incompletitud
El agua no está corriendo
Se ahoga de ser sí misma,
Se estanca,
Se enlama.
Entonces llueve y se mueve,
Crecen las flores después de resfriado,
Vuelve la primavera en un bramido.
Se va,
Regresa
Mírame a los ojos y piensa:
¿Qué maldad hay en querer?
Ninguna.
El problema es no poder querer más.
De ahí el dolor,
El anhelo escondido,
La nube negra y los días
Sin sol.

El escritor

Lean con gusto
Las mentiras de mis palabras,
Soy humano,
Tengo mala ortografía.

Algunas veces tengo buen corazón,
Pero siempre tengo malos pensamientos,
Historias sin terminar,
Hojas blancas que quiero manchar
Sin saber si quiera si en ellas estará
Una pasión, un contrabando, una canción,
Una tristeza o una alegría.

La verdad es que hay
Quien de la lectura
De vivir una vida distinta inventada,
Tal vez sería bueno,
Todos encontrar ese segundo implacable
La doble vida perfecta:
La Soledad de una Isla.

Aquí se escriben angustias
Perversas y pensamientos
Atónitos,
Nada para sentirse libre,
Simples tubos de escape
De acero como las llaves
Abiertas de un corazón enjuto.

Hay días donde los mismos días
Debieran ser detenidos por la policía
Y sus investigaciones,
Pensamientos y sentimientos delictuosos
Que rondan en cantidad
Las calles y los valles y las tramontanas.

Son locuras
Que podrías seguir si no fuéramos humanos,
Si no como siempre,
Quisiéramos encontrar en las palabras,
En los hechos,
En las personas,
Más de lo que hay.

Uno es
Lo que es por sus actos.
No se es algo
Que no está contagiado
Del trabajo diario de asesino de hojas blancas,
Corazones rascahuele
Y depresiones profundas.

Contrabajo I

El cuerpo henchido
Cierne tronidos
Paralelos buscando el aire
La estela más profunda,
El contacto con lo más agudo
Es un sueño casi imposible,
La teoría es más simple.

Empezar en los adentros
Pizzicato al viento
Corazón ardiente
Hay un sonido más allá
Que llega a un lugar
Donde nadie busca.

Un silencio,
Un sonido
Una danza que sin él
Estaría rota.

Empecemos el sonido aéreo
Viremos los dedos
Charlemos con Mingus, Cohen
Y sintamos en lo más profundo
Unas cuerdas que nos dejen ciegos
Con el corazón abierto
Y el alma sedienta
De nuevos ritmos
Cachao y Pattituci
Con un arco
Que nos llega al corazón.

Arriba . amunt V.2

Tal vez nos lastimamos un dedo
El alma
O el corazón
Existe cura para el dedo,
Algunas veces:
Cura para el alma,
Casi nunca;
Y para el corazón simplemente queda
Dejar que se curé
Volver a romperlo
Y continuar disfrutando
De esa fragilidad que nos enaltece
Nos lleva lejos a lo más alto
A un lugar en donde los cuerpos
Dejan de serlo y las almas vuelan
En periplos hasta que llega el mareo,
Se rompe un dedo,
El alma
O el corazón.
Otra vez,
Arriba.

Día Después

Y pasó como tsunami,
Como río ante un pantano
En el que se ha construido
Fuera de lugar,
Hay quien dice:
La naturaleza,
Siempre exige lo que es suyo.

Así, después de la borrachera
Viene el “no lo haré de nuevo”.
Después del esfuerzo
Llega la falta de fuerza.
Después de la tormenta,
La calma.

Pero dirá Sabina:
“No hay nostalgia peor
Que añorar
Lo que nunca jamás sucedió”.

Cuando una imagen
Está frente a la cámara
Y la cámara no está lista,
Sabemos que no volverá.
Las Musas son amores que no vuelven,
Si no estás trabajando nunca vuelven,
Son segundos,
Pequeñas estampas
Que se lleva el viento.
Deberemos estar al loro
Y esperar que vuelva,
Trabajando
Dispuestos a que no haya nostalgia
Hacer lo que se hizo
Es una forma de vivir
Nadie quiere borrarlo:
No nos borrarán,
Estamos escritos en sangre
Como los olvidados de una guerra,
Como aquellas personas que nadie llora.
Una persona que muere
Y nadie la llora,
Muere…
Doblemente.

Hoy es un día nuevo,
El amor pasó
Y no basta, nunca basta.
Porque su vastedad
Es nuestra nostalgia.

Días Extraños I

Un instante disociado
De lo que pasa entre almas,
Herrumbre y condescendencias-
No importa,
El silencio es una manera de vivir,
Un frío cálido
En el que los ángeles pierden las alas,
El sol se enmudece con las nubes
Y los desiertos se vuelven concierto
De luces eternamente bellas.

El ambiente enrarecido
En su esencia pernocta
Me levanto con dolor en el cuerpo,
Del alma ni hablar,
Va hacia su propia virtud
De prostituta usada.

El malo de la película ha llegado
A este corazón
A este sueño
Se refleja en un espejo,
Una pompa de jabón.
Apenado simplemente no mira,
No habla,
No siente.
La jungla está llena de animales
De formas temibles,
Fauces y un sentimiento de supervivencia
En el que no cabe la bondad,
La maldad es un día como hoy,
Simple para unos,
Extraña para todos los demás.

Divendres Dos

No hi ha temps
Per cap cosa més.
Al tren la gent corrent
Cap a la tramuntana.

Jo mateix corrent
Cap a la pell
I les muntanyes.
Cap al lloc esperat.

Un segon als carrers
Nerviosos
De mirar al voltant.

Després l’aire porta la roba
Al món desconegut,
Un silenci,
Cossos
Olors
Minuts d’arrels
Aterrant a un lloc imprevisible
D’un divendres nou
Que també es dos en u.

Perros y Mulas

No sé si todos los perros
Tienen coz
O es que todas las mulas
Muerden.
Hay cosas en la vida
Tan grandes
Que un viento
Se las tiene que llevar
Allende van los calcetines impares,
Allá donde uno sólo ve malos dolores
De esos que brillan y sin ser espejos
Pero cortan como tales.

Intercambiar las cosas
Sería una suerte de perdedores,
Un pistolero zurdo contra otro
Igual de manos y pies.

Hay sinceridad escueta
En instantes grandes.
Hay verdades inalienables
Con princesas, sapos,
Perros y mulas.

Fe de darrera

No hi ha llàgrimes
A fora,
El que hi ha és dol
D'aquests que duen les decisions
Preses.

Avui estic tort,
Potser ho estem tots.
Els nostres sentiments en el cor,
Què en fem d'ells?

Queda Fe,
La d'abans,
Darrera d'aquest avui.
Mai no s'acaba res,
Queden sentiments:
Dol, Dolç

Histories incompreses,
Fetes de les coses que sentim
Entre la pell
i els cabells.

Les olors i aquests moments
Dignament viscuts
Amb tota la força
D'estar al front,
A la batalla.

Avui fem paus
Treva
Aquesta que ens dóna
La Fe de Darrera.

Qué decir

Cuando uno ve la lluvia pasar,
El viento no parece estar cerca,
El agua en la lejanía
Y este calor iracundo
Que pasa sin hacer mella.

Siempre el tiempo tiene doble cara:
La sonrisa y la mueca de terror.
Hoy se juntan y uno tiene que volver,
Ver hacia dónde,
Entretener el miedo
En un segundo que arriba
En la explosión de un minuto
Lleno de pequeñas pautas,
Caminos con migas,
Pequeñas muestras de realidad,
Mentira y todo lo que está
Dentro de aquella caja de Pandora
Abierta completa en el viento cruel.

No se puede abrir un corazón
Que no sangre,
Uno lo hace con cuidado
Y siempre sangra.

El propio, el ajeno,
El alma siempre vuela
O se cuelga de un hilo
Entre la ropa que no debe uno usar
No nos queda,
Se nos ha ido caminando
Por la vereda de fuego.
Hemos de crecer,
Ver,
Volver a empezar.

Dónde está el sentimiento,
Donde lo lleves,
Donde un día tienes que volver a empezar.

A pesar de todo,
A pesar de todos.

Hoy no es día para hacer de mercaderes,
Sino el momento de respirar profundo
Apechugar los errores
Y adentrarse en este año: Del Buey

Trabajar, sentirse,
Seguir.