Freaky Happiness

Igualada, Barcelona, Catalunya. 2009

Entre la caja de pandora abierta
La felicidad tiene sus monstruos
Hacinados en las dudas del destierro.
Ventisca entre la pesadilla de lo común
La consternación de la verdad espanta
A las nubes de primavera,
El frío pasa por los pingüinos,
De una, dos o tres camas.

“Cuando se ama de verdad
El amor nunca muere”.
Sigue creciendo y volviéndose
Todavía más nebuloso
Lleno de tormentos,
Flagelación:
Nopales callejeros retumbando
Sobre el alma del transeúnte.

Este es el peso de la felicidad,
Ligera un momento,
Pesada para un jumento
Sin más perfección
Que un pensamiento lleno de amor,
Confundido en las calles y la piel.
Hay felicidades que no se pueden dar
Ni compartir,
Son soledades compartidas
Días de vuelo y edificios derruidos,
Son historias que no se cuentan
Sino que se agarran por manojos
Y se cuecen en la caldera de la personalidad.

Felicidad monstruosa,
Cansina y funesta.
Hoy te veo y existo.
Siento, pienso y actúo
Como parte de una novela histórica
Que no tiene final de knock out
Sino por decisión:
La decisión indecisa.

Cárceles Personales II

Barcelona, Catalunya. 2008

Con mala sangre
O sin ella,
Siempre queda la misma pregunta:
¿Cuál es la historia a seguir?
Crece,
Hazte grande,
Enfrenta,
No vivas.
Sé lo que todos quieren.

Y entonces vuelve la canción,
“pero recuerda, nadie es perfecto”,
La vida se abalanza
Con los cuernos de frente,
Te aplasta o haces una verónica,
Clavas la espada
Y al mismo tiempo tú eres la vida.
Te desangras igual.
Somos uno vida.
Uno y nada más.
¿Cuál es la historia a seguir?
Pensamos a fondo
El lugar de los hechos,
La tarde,
El segundo que siguió,
La vida que sigue,
La lloramos con mala sangre,
La vivimos con buena,
En un mismo fuego
O en estrellas que se apagan.

La historia es una muestra de olvidos futuros,
Errores pasados
Y ganadores.
La mía no tiene ganadores,
No tiene historia,
Sólo tiene el andar de los corazones
Bailando enmascarados e iracundos
A punto de saltar
Desde aquella tercera cuerda.

Veo la calle y no es mía,
Te escucho y en la imposibilidad del abismo
La luz fluye al fondo
Y siempre vuelve la pregunta:
¿Cuál es la historia a seguir?

Cárceles Personales I

Zaragoza, Aragón, España. 2008

Como si no fuera suficiente la tristeza
Escribimos un anuncio
Con nuestra imagen del viejo oeste:
“Se busca”.
Nos encontramos y nos atrincheramos
En esas pequeñas cuevas
Escritas en nuestra alma
Y dibujadas con nuestra sangre
Aliviada de dolor,
Corriente de riveras ignotas.
Sabemos que hay salidas
Encantadas o superfluas,
Pero las hay,
Sin embargo nos gusta
El espacio reducido
Solitario acurrucado
Donde vemos nuestro pensamiento
Libremente desbocado.

Trabajo, hoja en blanco,
Palabras, imágenes,
Pensamientos,
Cada uno es un barrote más
Dentando estas fauces escogidas
Estas habitaciones llenas de nosotros
Y vacías de todo el mundo.

Estos lugares de nuestra libertad
Son pequeñas prisiones establecidas
Por nosotros,
Conceptos idóneos
Contra el enfrentamiento,
Contra el amor y la despedida
Son la obscuridad que un día nos permitirá
Cegarnos ante un haz
De vida nueva,
De sueños
Y claro, por qué no,
De nuevas Cárceles Personales.

Mentider

Donosti, Euskadi. 2008


La meva veu feta paraula
Sincronia d’un núvol
Desat
Pel mig d’un arbre
Enlairat al mateix temps
Que arrelat.

La veritat és un somni etern
Que mai no s’acaba
Per ningú.

No vaig dir tot,
Potser perquè no és cap èxit,
Perquè no en fa tenir més seny
Dut per la neu
i desfet pel sol.

Cap mancança,
No vaig tenir-ne cap.
La confiança no és de vegades
Xafardera
És amagada,
Perquè no ens fa més grans
Tenir-la
Això és:
Mentida o veritat?
És una cosa que no volem
Que romangui dolenta,
La volem bonica
Com la olor de fulles
Al mig de les muntanyes
Arrodonides
Pigades
I per sempre al meu abast.

Com dir que no,
Com triar,
Com tirar en davant
Si tot és escombraria
Sense voler.

Fins i tot les paraules
Que són pitjor que els daus,
Que els nombres
I les falses ales
D'un mateix.